Dios del desierto

Llueves

Brizna, blanca Mediha

y el tiempo, la lluvia

permanecen cerca del jardín.

En la ciudad existe un misterio;

ese disfraz del cielo nocturno

que reconoces:

“Huele a tierra húmeda, Miguel”, dices

antes que el sol habite tus ojos.

Oh, dulce Mediha,

si fuese necesario reconstruiría el puerto;

haría con mis manos

las más hermosas mezquitas

para mirarte rezar hacia el Este.

En tu muñeca, las cuentas de un amor,

las cuentas y la sonrisa que no reservas

para el esposo inexistente, tu jardín…

Blanca Mediha,

el dios del desierto

purifica con el sol este deseo;

pero hoy llueve para ti;

puedo ser yo.

Eskinṣehir es una ciudad fría:

no tiene templos cristianos.

¿cuántos sitios recorrerías

con los ojos cerrados?

apareces a la hora del sueño

—mi sueño—;

apareces  inclinada,

pides al profeta que el sol

no te abandone

—¿amor, pides amor?

No hay plegarias que sean

reservadas a este encuentro:

oras por la mañana,

el sol no te abandona

y hay rocío todavía en tu jardín:

el sol se esconde en tus flores.

Llueves.

M.T.