Líneas de fondo

"¿Por qué las cosas tristes vienen en envases hermosos?" M.T.

"Porque las cosas más hermosas vienen en envases tristes." M.T.

"Nada más terrorífico en estos tiempos que la reconstrucción. Un temblor más." M.T.

"Las manos me tiemblan, tengo la boca seca. Quisiera que la loca hablara, aunque fuera un segundo, para que se me...", dijo el narrador confundido.

"Y el tigre era yo." M.T.

"Escritores malditos díganlo ustedes, yo estoy cansado." M.T.

"Está aquí y es tuyo. Puedes destruirlo." M.T.

"Ella no me miraba con ojos avellana", dijo el narrador que ya había salido de la ficción.

"Marcharse en un solo día. Dejar ir lo que no existe. Mentir para salvarse." M.T.

"Un espejo es un recuerdo." M.T.

"..." M.T.

"No, sólo los ojos, los claros ojos cafés. Los tú, los...", dijo el autor antes de verla.

"El amor ha estropeado mi razonamiento: detesto los aforismos." M.T.

"Los movimientos, escondidos con tu fina boca y los sonidos. Tu voz argentina y tu bossa." M.T.

"Quisiera ver tu azul en mi azul." M.T.

"Única nota que me trae un recuerdo parecido al tuyo." M.T.

"Tu amor es nínfico y terrible; mejor llévatelo". M.T.

"Ya ha sucedido: éste es tu temblor." M.T.

"Hoy es tu cuerpo mi riqueza." M.T.

"Un temblor es la representación de la carta torre: algo tiene que nacer en los escombros." M.T.

"Porque es un corazón que tú hiciste, ¿piensas que es hermoso? Sigues siendo un niño en el fondo", dijo la mujer sudamericana que odiaba tanto no poder cantar.

"Tu corazón es mas hermoso porque no existe." M.T.

"Debes dejarme, no necesito de tu narrativa. Ya habrá más personajes. Ya." M.T.

"Lo esperaba todo de ti. Hasta que dejaras de escribirme", dijo la mujer que cantaba al oído y que me quería tanto. M.T.

"Hoy te entiendo poco y, yo creo, te entenderé menos mañana." M.T.

"Como lo dije: Nada, me perteneces." M.T.

"Tú no existías, escritor; yo te inventé", dijo lo actriz rubia que habitaba un cuento. M.T.

"Mi autoengaño perfecto." M.T.

"Demasiadas palabras para mí, demasiado silencio. Demasiada muerte. Muchos días de estos." M.T.

"Los ciegos no saben el paso del tiempo. El adiós para un ciego es un movimiento en el espacio. Quizá un olor. Nunca un transcurso de horas o días." M.T.

"La mudez es imposible para la tragedia griega. El oráculo lo ha previsto." M.T.

El lector comprenderá las divisiones (respuestas al texto) ya que se distinguen por la tipografía: las de ella, están en bastardillas y, las mías, en texto en redondas. Dicho texto crecerá hasta que culminemos el cuento, será una escritura interactiva. Hará de las palabras un ejercicio de movimiento. El lector también puede participar con sus comentarios. SOÑAR CON FUEGO Ella tomaba su vaso con las puntas de las uñas. Recorría la humedad desprendida del whisky y el agua. Lo escuchaba mentir. Sabía que estaba haciéndolo  y había recibió el vaso por una cortesía oscura y frágil; humana; descaradamente a su conveniencia. Le dio un sorbo lento. Flaqueó quizás. Olía a mandarina suave. Pensaba en el sueño del espejo. En el lugar donde ella trataba de cruzar como una puerta esa imagen. Sus rizos claros y su sonrisa a medias. Ocultándose del mundo. Miró el reloj y luego dio un suspiro. -La decisión es tuya- dijo él. Ajena a la desilusión pensó que esto sería una tomada de pelo

"Ahora, soy yo el paranoico (ironía). Casi le creo a la nada." M.T.

"El amor es el vacío más hermoso. Ya que nos aproxima en demasía a la idea de muerte." M.T.

"Dejad que las cosas sucedan. No habrá vuelta atrás." M.T.

"No hay nada detrás de las palabras de un suicida que se acobarda ante la pistola en la mano (sólo manidas conductas seculares)." M.T.

Dejad de pedirme mi programa: ¿Acaso respirar no es uno? o El deseo de morir fue mi única preocupación; renuncié a todo por él, incluso a la muerte. E. M. Cioran

"Espero." M.T.

"Escribió acerca de un punto infinito donde se veía todo el universo. Y la ironía no estaba allí." M.T